Латал я пятнами созвучий,
И шил ночное полотно
Стежками строк из клок в одно,
Не получалось, шило-мыло,
Игла цыганская томила,
А нить повествований рвалась,
И нить в ушко всё не давалась,
Но крепли пальцы в этой схватке,
И всё ровнее шли заплатки,
Дерюгу серую житья
Расцвечивал заплатой я,
И как портной я часто пью,
Но всё ловчее строчкой шью,
Пропойц портных же звали раки?
Сошьют заказ, и пьют в усраки,
А у поэта всё не так,
Он заливает водку в горло,
Звенит строкой хмельной мудак,
И извергает его жёрло
То, что родилось бы и так,
Да не рождается никак,
Поэт ведь пьёт не просто так,
Льёт свой коньяк,
Пока живой и есть на что,
И есть ещё чего сказать,
Поэт не может не бухать,
Ни пить, ни шить, ни то, ни сё,
Ну а потом он будет спать
И видеть сны о том, о чём?
А, всё равно, да, наплевать,
Да обо всём, да обо всём…