Это было лучшее за пол года:( Свернуть )
Я жил один как хуй в берлоге,
И сочинял себе как будто лыко драл,
Я не платил с своих стихов налоги,
Я лапти плёл и сильно поддавал
И не было мне судий и укора,
И окорот мне Бог не смел задать,
Я сочинял стихи с хитрючей мордой вора,
И нагло смел я буков русских воровать
И что же, привела меня дорожка,
Кривая как ухмылочка хуя,
В цугундер? Нет, я был конечно нехороший,
Но пела и горела речь моя
Июнь 41-го
Война не начинается внезапно,
Она сначала движется вдали,
Она ползёт тягучей тучей с запада,
И первой каплей падает в пыли
Которая покоится на трассе,
Где через месяц будут вязнуть танки,
И ощущение вползающей опасности,
и все эти последние обманки
Мол, пролетит над нами, пронесёт,
Её, пусть её зубы нашей крови жаждут,
Нет, не допустит Бог, спасёт,
Пусть где-то удаляет свою жажду
Кровавый век в кровавый этот год,
И кажется, что длится время вечно,
И ночь, последняя перед войной,
Становится наверно бесконечной
Но всё конечно, вечный мальчик мой
Поэт и водка
И жизнь унылу и тягучу
Латал я пятнами созвучий,
И шил ночное полотно
Стежками строк из клок в одно,
Не получалось, шило-мыло,
Игла цыганская томила,
А нить повествований рвалась,
И нить в ушко не продевалась,
Но крепли пальцы в этой схватке,
И всё ровнее шли заплатки,
Дерюгу серую житья
Расцвечивал заплатой я,
И как портной я часто пью,
Но всё ловчее строчкой шью,
Пропойц портных же звали раки?
Сошьют заказ, и пьют в усраки,
А у поэта всё не так,
Он заливает водку в горло,
Звенит строкой хмельной мудак,
И извергает его жёрло
То, что родилось бы и так,
Да не рождается никак,
Поэт ведь пьёт не просто так,
Льёт свой коньяк,
Пока живой и есть на что,
И есть ещё чего сказать,
Поэт не может не бухать,
Ни пить, ни шить, ни то, ни сё,
Ну а потом он будет спать
И видеть сны о том, о чём?
А, всё равно, да, наплевать,
Да обо всём, да обо всём…
Ссора
Кофе разлит, кофейник разбит,
Чашки как божьи коровки:
Сиротливы и редки,
Сонный цветок в пыльной вазе стоит,
Да за окном птица ходит по ветке,
Тлеют твои сигаретки,
Продолжается утренний быт
Культ Личности
Они беседовали, блядь, о культе личности,
А мы просеивали, блядь, карманы в поисках наличности
Они болтали, суки, блядь, преодоление,
А мы искали, блядь, бумажку с ликом Ленина,
Они клялись заветам, блядь, и делу Ленина,
А мы спивались, блядь, потерянное поколение,
Они вели нас , блядь, на новые свершения,
А мы разыскивали, блядь, в степи растения,
Они уже примеривались к, блядь, приватизации,
А мы жевали белые цветы акации,
Они уже заказывали у Версаче форму вора,
А мы затачивали иглы для раствора
Предчувствие заката
Какая то Каплан уже свой чистит вальтер,
И размышляет, может браунинг точнее?
Засовывает вальтер в свой бюстгальтер,
Идёт на митинг убивать злодея
Какая-то Шарлотка в ванной бьёт Марата,
Какие-то шахиды режут ножиком пилотов,
Эпоха сдохнуть, мир застыл на перекате,
И как всегда, к закату много идиотов…
Появлялся в клети с зверями,
Что б лизали ему руки,
Птицы-звери с медными перьями
Нарушали законы науки,
Разрушали оковы стальные,
Залезали на дно морское,
Они были душевнобольными,
Они пили питьё людское,
Они жарко светили с неба,
Они влажно дышали в щёку,
Приносили дары больные: хлеба,
Соли, дракона ногу
Рвал зубами драконье мясо,
Запивал хлеб драконьей кровью,
Замыкал свою боль на массу,
В общем, всяко вредил здоровью
